Chapitre 1 / 1ère partie

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Ça fait plusieurs jours que nous marchons, mes quatre compagnons, le grouiche et moi.

Nous avançons très certainement, sans en avoir l’impression. Il est vrai que le paysage du désert change peu. Ou alors il ne faut pas être pressé. Ou bien avoir le regard suffisamment méticuleux pour distinguer les infimes différences du paysage.

Depuis que nous avons quitté Qarwann, le décor n’a pas beaucoup varié. De la poussière, des cailloux gris, des cailloux jaunes, des arbustes rabougris, quelques arbres, des petites bêtes qui rampent, des moyennes bêtes qui courent.

Le paysage est d’une rare monotonie. Pas de relief, pas d’escarpement rocheux. Rien. Une platitude plate. Le jour avec la chaleur de Qsorr, la nuit avec la froidure et la pâleur de Xorr ou de Wyxorr.

Nous marchons sur une piste droite. Quoique… Est-ce vraiment une piste ? Car, pas grand-chose ne distingue cette portion du désert du reste. On a juste le sentiment diffus que d’autres l’ont empruntée avant nous. Même s’ils n’ont pas été bien nombreux. Et qu’ils n’y sont pas passés récemment.

Et pourtant, un jour ou l’autre, nous devrions arriver aux Marches du nord. On m’a dit qu’il fallait sortir de Qarwann par la Porte du Septentrion et continuer toujours tout droit. Immanquablement, elles devraient se trouver en travers de mon chemin, au bout du désert. Mais personne n’a pu me dire au bout de combien de temps.

Certes, comme personne n’en est jamais revenu, alors, savoir le temps qu’il faudra pour y aller…